Chaos as usual

Ich will diesen Beitrag mit einem Bekenntnis beginnen. Ein Bekenntnis, das schon lange überfällig war, das in mir drängt und schmerzt, schon seit Jahren, mit dem ich ringe, gegen das ich mich stemme, verzweifelt, resignierend, manchmal obsiegend - dann drücke ich es wieder zurück in das tiefe, dunkle Etwas meiner Seele -, dann aber wieder auch nicht, wenn es mich übermannt, wenn ich es förmlich hinausschreien möchte, in die Welt, alles sollen es hören, alle sollen meine Verzweiflung teilen, alle sollen meinen Schmerz fühlen: ICH BIN SÜCHTIG!

Ich will diesen Beitrag mit einem Bekenntnis beginnen. Ein Bekenntnis, das schon lange überfällig war, das in mir drängt und schmerzt, schon seit Jahren, mit dem ich ringe, gegen das ich mich stemme, verzweifelt, resignierend, manchmal obsiegend – dann drücke ich es wieder zurück in das tiefe, dunkle Etwas meiner Seele -, dann aber wieder auch nicht, wenn es mich übermannt, wenn ich es förmlich hinausschreien möchte, in die Welt, alle sollen es hören, alle sollen meine Verzweiflung teilen, alle sollen meinen Schmerz fühlen:

ICH BIN SÜCHTIG!

Ja: süchtig, süchtig, süchtig! Jetzt ist es raus. Meine Sucht, sie ist erbarmungslos, sie hat von meinem gesellschaftlichen Leben Besitz ergriffen, sie bemächtigt sich fast jeder Minute meiner Freizeit – der Abende, der Wochenenden, ja selbst im Büro gelingt es mir bisweilen nicht, meine diabolische Neigung zu unterdrücken. Ich sitze dann vor dem Computer und suche, halte Ausschau nach immer neuen Objekten der Begierde, frequentiere die Websites der einschlägigen Dealer, hungrig, durstig, manchmal aber keine körperlichen Regungen mehr spürend, blind vor Sehnsucht, dagegen nur oberflächlich ankämpfend, mich schlussendlich immer wieder erneut ergebend. Meine Sucht – sie ist stärker als ich. Sie hat mich unter Kontrolle. Ich bin ihr ergeben.

Meine Dealer sind schuld. Man stelle sich vor: Sie betreiben ihr schmutziges Geschäft in völliger Legalität! Keine Polizei hindert sie daran, kein staatliches Ordnungsamt, keine Politik! Sie stehen mir gegenüber, in ihrer ungeschmälerten, kaltherzigen Übermacht. Meine Droge, sie halten sie nicht nur vorrätig, nein, sie präsentieren sie geradezu, offensiv und ohne moralische Schranke; mir, von dem sie doch mittlerweile wissen – ja, wissen!, aus Hunderten von bereits gelaufenen Deals können sie das doch ersehen! -, dass ich ihnen völlig schutz- weil willenlos ausgeliefert bin: ausgerechnet mir halten sie ihr Teufelszeug unter die Nase, kaum dass ich ihre Websites angeklickt habe. „Du hattest doch letztens soviel Spaß mit dem Stoff da – willst Du dann nicht mal das hier versuchen? Das könnte dir gefallen!“. Wie sollte ich da widerstehen können? Wer wollte mich da davon abhalten, mich wieder einmal restlos zu verausgaben, meine finanzielle Existenz zu riskieren, für den Kick, für dieses eine Mal, dieses eine Mal noch, ja, OK, dann lasse ich es ja gut sein. Aber dieses eine Mal noch! Come on … Diesmal hast du dich unter Kontrolle, weißt, dass es das letzte Mal sein wird, dass du dann endgültig damit aufhörst, dir zuliebe, deiner Familie zuliebe. Aber dieses eine Mal noch.

Und was macht der Staat? Er guckt weg. Nein, stimmt ja gar nicht: Er beteiligt sich sogar aktiv an diesem schändlichen Treiben! Er ist ein Mittäter, er profitiert davon, ihm ist es egal, wie es mir dabei geht. Die Post, ja die Post!, die gelbe, sie ist sein Werkzeug; mein Briefträger kennt mich, der weiß längst schon, was los ist, der versucht sein zynisches, schadenfrohes Lächeln auch gar nicht mehr zu verbergen, wenn er mir wieder einmal eine Sendung meiner Dealer an die Haustür bringt. „Na, Herr Strobl? Ist es wieder einmal so weit? – Na, dann wünsche ich Ihnen aber ein schönes Wochenende damit!“ – Was habe ich dem Mann getan? Er weiß doch, wie es um mich steht, dass ich nicht anders kann, dass ich es versuche, jeden Tag aufs Neue, dass ich mich wehre – vergeblich. Niemand kann mir helfen.

Meine Familie? Die Kinder? – Längst gegessen. Ich habe – das will ich ehrlich gestehen – auch gar nicht versucht, es vor ihnen zu verbergen. Wie hätte ich das tun sollen? Die Päckchen mit dem Stoff stapelten sich ja allzu oft direkt hinter der Eingangstür, wenn ich wieder einmal eine Großbestellung aufgegeben hatte, und die just geliefert wurde, als ich noch in der Arbeit war. Am Anfang war ihnen das vielleicht noch nicht klar, worum es dabei ging, was genau sich in diesen Päckchen verbarg. Aber irgendwann … eine Sendung aus Versehen geöffnet, zack: schon war’s passiert: „Papa, nicht schon wieder!“

Alleine schon ihretwegen muss ich meine Sucht in den Griff kriegen. So kann es nicht weitergehen. Ich brauche Hilfe.

Frau Bär, Frau Dorothee Bär, CSU-Abgeordnete, jung, dynamisch, engagiert, um das Wohl ihrer Mitmenschen besorgt: Ist sie vielleicht meine Rettung? Sie scheint die Zeichen der Zeit erkannt zu haben, ist bereits mit ihren süßen 31 Jahren den Hinterfotzigkeiten der Moderne auf die Schliche gekommen, die für schlichte Gemüter wie mich vor allem eines bedeutet: Sucht, Sucht, Sucht – und neuer Stoff überall, Dealer an jeder virtuellen Straßenecke. Dagegen will Frau Bär angehen, wie es scheint. Will den Opfern zu Hilfe kommen, sie aus ihrem Elend befreien, ihnen den Weg weisen in ein anderes Leben, ein schöneres Leben, ein besseres Leben. Ein suchtfreies Leben!

„Fachleute sagen, dass alles, was über fünf Stunden am Tag hinausgeht, bedenklich sei“, meint Frau Bär im Interview mit der FAZ; und damit hat sie mich natürlich auf dem Schirm, klar, kein Zweifel. Wenn ich mal wieder „high“ sein will, abends nach dem Büro oder an regnerischen Wochenenden, dann sind fünf Stunden ja nix. 5 Stunden, pah – lachhaft! Bei Erstversuchern vielleicht, aber doch nicht bei Schwerstabhängigen wie mir.

Aber was höre ich da? Es klingelt an der Tür. Das wird doch nicht wieder? Habe ich noch eine Bestellung offen … stimmt! Jetzt aber schnell runter und aufgemacht….

Dasselbe gemeine Lächeln des Briefträgers wie immer; dasselbe scheinheilige „Wünsche viel Spaß damit!“ – in letzter Zeit versucht er ja noch nicht mal mehr, mit seiner Schadenfreude hinterm Berg zu halten. Seit einigen Monaten geht das schon so, seit er gemerkt hat, dass ich meinen Stoff nicht mehr nur bei Amazon bestelle, sondern über ZVAB bei den Antiquariaten auf der ganzen Welt. „Gucken Sie mal, diesmal sogar was aus Australien dabei“, meinte er letztens, schon halb im Gehen. Ja klar: „Tribal and Peasant Economies“, von George Dalton. Schwer zu bekommen, aber für Schwerstabhängige wie mich kein Problem, und wenn ich dafür bis zur Research Library der Reserve Bank von Sidney gehen muß. 530 Seiten wie unverschnittenes Gras frisch aus Afghanistan: über die Tutsis, die Kulas, Rossel Island, den Potlach und die Pomo. Ich werde Stunden und Tage damit zubringen, in mich versunken, teilnahmslos und ohne meine Umgebung auch nur eines einzigen Blickes zu würdigen. Meine dunkle Seite wird wieder von mir Besitz ergreifen, wie eine erbarmungslose Geliebte, niemanden sonst neben sich erduldend. Meine Frau wird schimpfen, die Kinder werden nörgeln – aber es wird nichts helfen.

Ich bin meiner Sucht ausgeliefert, ich kann ihr aus eigener Kraft nicht entrinnen: Ich bin ein Lese-Junkie!

Frau Bär, haben Sie Erbarmen: Helfen Sie mir! Bitte!