Überdruck

Der Messeauftakt ist beim Berlin-Empfang im Frankfurter Hof, und weil früh das Licht angeschaltet wird und die Gäste vertreibt, sind am nächsten Morgen alle überraschend frisch. Auch die Verfasserin, die sich ungewohnten Moderatoren-Nebentätigkeiten hingibt.

Der erste Abend der Buchmesse gehört dem Berlin-Verlag. Letztes Jahr flanierte ich einfach so hin und bekam aus stets vollen Flaschen üppig nachgeschenkt, ich mußte gar, wollte ich nicht sturzbesoffen auf dem Hotelteppich enden, die Hand schützend übers Glas halten. Doch heuer war alles anders: Am Eingang lagen Namenslisten aus, und jeder Gast bekam einen Getränkegutschein, den er einlösen durfte. Wer sich dann noch nicht betrunken genug fühlte, mußte zahlen: Fünf Euro für ein Glas Wein.

Mein Name stand nicht auf der Liste, ich hätte doch nochmal nachhaken sollen. Dan Diner hab ich, sagte die Dame am Eingang, ach egal, hier ist ihr Getränkegutschein. Ich bin zwar nicht Dan Diner und würde ihn nicht einmal würdig vertreten können, schob mich aber dennoch in den völlig überfüllten Raum und holte mir Dan Diners Wein ab. Gut, ich war spät dran, was daran lag, daß mein Ersatzbegleiter verschlafen hatte, aber trotzdem: Kurz nach zwölf ging das große Licht an. Sollen wir schon gehen? Oder beim Standaufbau helfen? Was soll das?

Aber der Berlin-Verlag ist nicht der einzige Grund, in den Frankfurter Hof zu kommen. Hier in den langen Gängen trifft sich alles, was entfernt mit Literatur zu tun hat, hier wird bis spät gefeiert und fürchterlich viel getrunken, und gleich um die Ecke ist die Hotelbar, in der letztes Jahr das teuerste Foto der Buchmesse entstand, das ich leider nicht reproduzieren darf. Es war aber ein sehr schönes, treffendes Foto mit einer schönen, treffenden Bildunterschrift.

Am nächsten Morgen sind alle wieder verhältnismäßig frisch und gehen beschwingt in den ersten Messetag. Am F.A.Z.-Stand reden Richard Kämmerlings und Kathrin Schmidt glorios aneinander vorbei. Kann sein, daß Sie das so lesen, sagt Schmidt, ich hab das aber nicht so geschrieben. Bei Suhrkamp sitzen zwei am Laptop: Funktioniert nicht, nee, vielleicht später. Wahrscheinlich, denke ich, suchen sie die Facebook-Seite von Peter Handke. Bei Fischer lese ich die erste Seite von Rainer Merkels Shortlist-Roman Lichtjahre entfernt und frage mich, warum Männer-Amerika-Romane (das ist ja eh schon so ein eigenes Genre) dauernd so aufgerüschte Licht- und Farbmetaphern brauchen, das hat mich bei Hettches Woraus wir gemacht sind schon gestört. Auch Shortlist, auch kein Preis.

Aber mein erster Messetag ist ein kurzer. Ich muß in den Kunstverein zu den Open Books, das sind knapp hundert Autoren an fünf Tagen, organisiert vom Kulturamt der Stadt, die nun endlich eingesehen hat, daß Leipzig liest ein tragfähiges Konzept ist, von dem Frankfurt lernen kann. Nun gibt es ja schon die Literatur im Römer, das sind die etablierten Autoren für das gesetzte Publikum, zu den Open Books kommen die Jungen Wilden. Dienstag ging es mit dem Debütantenabend los, es mußte völlig überfüllt gewesen sein, so hört man. Das ist am Nachmittag nicht die Gefahr, ich habe eher Angst, daß keiner kommt. 

Ich soll moderieren, was ich noch nie gemacht habe, aber der Autor Rainer Schmidt ist dann ziemlich pflegeleicht. Sein Techno-Roman spielt Mitte der Neunziger und man kann eine ganze Menge fragen: Drogen? Liebe? Rausch? Und ein Publikum findet sich dankbarerweise auch ein. Den Roman kann man sich im Internet vorlesen lassen, und zwar von 300 mehr oder weniger prominenten Vorlesern unter www.liebestänze.de. Leider noch nicht vollständig, das kommt noch. Und während einiges immer teurer wird, der Wein auf den Parties etwa, gibt es die Lesungen bei den Open Books ganz für umsonst. Und der Kunstverein mit seinen Räumen und seinem Café ist ein angenehmes Zentrum, in dem man Stunden und Tage verbringen kann und manchmal gar nicht weiß, welche der parallel laufenden Lesungen man besuchen soll. Es scheint fast, als verstehe die Stadt ganz allmählich, welche Möglichkeiten so eine Messe bietet – nicht nur als Wirtschaftsfaktor und Prestigeobjekt, sondern auch ganz profan für Leser. Für die Bürger, für alle. Wenigstens hier, denke ich erleichtert, ist noch keine Krise. Dann drückt mir eine der Veranstalterinnen einen Zettel in die Hand: Mein Getränkegutschein. Diesmal wirklich meiner und nicht der eines Menschen, der auch auf der Liste steht und so ähnlich heißt wie ich.