Überdruck

Vielleicht fallen Ihnen beim Lesen meiner Beiträge ja die liebevoll gestalteten Vignetten auf, die die Texte einleiten und beenden. Übernommen sind sie aus der "Theologia Dogmatico-Polemica" von Carolus Sardegna, gedruckt 1771 in der "Typographia Zunkeliana" in Regensburg. Warum, fragt man sich instinktiv, warum ging das früher? Was gab der Drucker den Lesern damit auf den Weg, welche Anregungen wollte er geben, und warum ist dergleichen heute undenkbar? Wiese sind unsere Bücher heute, da man keinen Holzschnitt und Kuupferplatte mehr braucht, da es praktisch nichts kosten würde, die Bücher schöner zu machen, so langweilig, uniform, banal?

Das ist aber ein schönes Buch, sagt der Metzger und streift sich die Handschuhe ab, an denen sich vermutlich das aus meinem Kiefer geflossene Blut befindet, rot und vielleicht ein wenig eitrig, was nach der letzten Nacht voller Pein keine besondere Überraschung wäre. Ich kann gar nicht hinschauen, und am liebsten wäre ich ohnehin tot. Ich erkläre dem Metzger, dass ich als Panikpatient gerne jesuitische Schmähschriften auf Protestanten in Kirchenlatein lese, wenn ich im Wartezimmer des Gemetzels harre. Ich kann mich voll auf jedes Wort konzentrieren, zittere nicht bei den unheilverkündenden Schritten der Sprechstundenbeihelferin, und ausserdem kann einer wie dieser Herr Sardegna, der gegen Luther argumentiert, gar kein schlechter Mensch sein. In Gold ist der Autorenname auf dem dunkel gemaserten Ledereinband des 18. Jahrhunderts eingeprägt, dahinter marmoriertes Papier und der Buchblock ganz in Blutrot; ein Buch, das allein schon sehr viel über den Autor verrät.

Ich nehme das Verdikt des Metzgers, zu krank für die Buchmesse zu sein, resignierend zur Kenntnis, fahre heim und lege mich ins Bett. Neben meiner Raststelle ist ein Bücherschrank mit einer kleinen Handbibliothek. Ich in fraglos biblioman; wenn ich etwa eine alte Ausgabe der Gefährlichen Liebschaften in Halbleder sehe, kaufe ich sie, auch wenn ich sie schon ein paar mal habe, und gebe ihr für ein paar Jahrzehnte ein gutes Zuhause – in 60 Jahren, sage ich mir, werden auch die alten Halblederbände des 20. Jahrhunderts selten sein. Daneben steht das Prosawerk von Schnitzler aus den 20er Jahren, Heine mit einem Frauennamen in blassblauer Schrift darin, der gute Hirte durch schlechte Tage mit dem Namen Villon aus der DDR, Thackery und Kant, alles schon etwas älter und sehr schön.  In Würde und Schönheit gealtert, was man von mir selbst und vielen in meiner Lebenszeit gedruckten Büchern nicht zwingend sagen kann.

Es gab zu allen Zeiten elend schlecht gemachte Bücher, vieles aus dem 19. Jahrhundert zerfällt mit besten Gründen, und die mediokre Buchproduktion des späten 20. Jahrhunderts gilbt dem Vergessen entgegen – mein geliebter Walter Mehring aber sieht schon nach 25 Jahren schlimmer aus, als der hetzerische Sardegna nach 230 Jahren. An Büchern kann man sehr schön den Unterschied zwischen Patina und Zerfall betrachten. Das alte und gar nicht so teure Faksimile des Gebetbuches des Michelino de Besozzo etwa wird von Frauenhand oft und gern berührt ob seines Samteinbandes, und das, obwohl religiöse Andachten nun nicht zwingend das sind, was Frauen zu tun gedenken, wenn sie erst mal auf dem Bett ins Buchregal greifen. Warum aber tun sie es? Weil es schön ist und sagt: Fass mich an.

Darüber würde ich gerne etwas hören. Bevor mein Kiefer wie ein Gugelhupf aufzuquellen beschloss, habe ich mir das Programm der Buchmesse angeschaut. Da gab es kein Podium mit dem Titel: „Bücher als zeitresistente Wertanlage.“ Oder: „Der Bibliomane, der Verlage Glück und Segen. Mit welchem Einband kann man ihn hätscheln?“ Oder: „Warum sieht Wagenbach Salto nach 20 Jahren immer noch taufrisch aus, und warum wirken Bertelmann-Bücher nach der gleichen Zeit wie ein Betriebshandbuch von Tschernobyl?“ Oder: „Das Lesebändchen. Es muss nicht immer weiss sein, aber sein muss es.“ Oder: „Prunk und Sünde: Lernen von der Typographie des Rokoko“. Oder: „Das Kolphon als Ausdruck der Drucker- und Verlegerwürde“ – ginge natürlich nur, wenn der Druck nicht in China stattfindet.

Mich als Bibliomanen und Mengenabnehmer interessiert das alles brennend. Ich wüsste gerne, wie es ein Buchbinder schafft, dass 200 Jahre nach seinem Tod ein Metzger nach dem Fuhrwerken in meinem Kiefer angerührt ist von der Schönheit seines Schaffens. Das ist grosse Kunst am Buch und an seinem Betrachter. Vielleicht könnten Verlage auch mal ein paar nervige PR-Leute anderen Tätigkeitsfeldern zuführen und dafür Künstler einstellen, die wissen, wie das geht: Patina. Zeit. Geschichte. Dauerhaftigkeit. Es muss ja nicht altbacken ein, man darf Büchern gern die Zeit ansehen, aus der sie stammen. Nur sollten sie diese Zeit später auch in Würde repräsentieren. Die Schutzumschläge der Suhrkamp-Bibliothek etwa bleichen schnell in der Sonne aus, aber die Einbände selbst werden erst nach 20, 30 Jahren richtig schön.

Ich will also gar nicht betrogen werden, man muss mir kein Lederimitat bieten und versuchen, die grosse Zeit der schwarzen Kunst zu simulieren – ich weiss, das ist vorbei, so gut wie niemand druckt noch auf handgeschöpftem Papier, und auch viele Leute an den Ständen werden kaum wissen, wer Aldus Manutius war, und wie sie sich mit ihren Taschenbüchern an seiner Idee versündigen. Die Zeit, als Bücher allein auf die Oberschicht begrenzt waren, ist glücklicherweise vorbei, und nun stellt sich die Frage: Wie macht man ein Massenprodukt dauerhaft schön, wie verleiht man dem Produkt Buch eine Ausstrahlung der Dauerhaftigkeit, die es brauchen wird, um in unseren Tagen der vernetzten Beschleunigung als Ruhepol geliebt und gekauft zu werden. Denn nicht die Anpassung an die schnelle Lesbarkeit im Internet kann die Zukunft des Buches sein, sondern an jene Momente, in denen man Zeit und Ruhe oder schlimmstenfalls ein entzündetes Kiefer hat.

Dann schlafe ich ein und träume von einer Badewanne voller Tiramisu, das ich eigentlich nicht mag.