Ding und Dinglichkeit

Müssen Mädchen stricken können? Wenn es nach meiner Mutter geht: Ja. Wenn es nach mir geht: Nein. Dabei entwickelt die Nadelarbeit, richtig eingesetzt, geradezu politisches Potential.

Gender Mainstreaming war der Westfrankfurter Grundschule, die ich besuchte, eindeutig fremd. In schönster Evaherrmannscher Ordnung marschierten die Mädchen in den ersten Stock zum Handarbeitsunterricht zur gestrengen Frau Lehrerin, während die Jungs im Keller Werkunterricht hatten. Oben also Fäden ver- und entwirren, unten Sägen und Hämmern. 

Mich zog es schon immer zu den exotischen Künsten hin. Und nachdem die Werkbank meines Großvaters schon lange zu meinen bevorzugten Spielplätzen gehört hatte, interessierte es mich durchaus, nun das Mysterium um Nadel, Faden und ihre sachgerechte Verwendung zu lüften. Also spazierte ich mit meiner Mutter in die Stadt und wir kauften Baumwollgarn, aus dem ich krumme und wellige, aber leidlich runde Topflappen häkelte. Deren Ausstellung in einer Vitrine im Schulflur markiert den ersten und bisher einzigen Höhepunkt meiner Handarbeitskarriere.

Nun ist es nicht so, daß es mir an äußerer Motivation gemangelt hätte. „Lern Socken stricken“, forderte mich meine Mutter auf und begründete das mit der leicht surrealen Frage: „Was willst du denn machen, wenn du einen Mann heiratest, der selbstgestrickte Socken tragen möchte?“ Ich erinnere mich nicht daran, wie das Gespräch ausging, aber vermutlich verließ ich irgendwann unter Protest das Wohnzimmer. Als Tochter war ich eine hoffnungslose Fehlbesetzung.

Meine Mutter strickte ständig an etwas, jeden Abend beim Fernsehen. Deshalb sah sie am liebsten Filme, die man auch verstand, ohne hinsehen zu müssen. Aber meine Mutter hatte auch einen Mann geheiratet, der ausschließlich selbstgestrickte Socken trug. Ich nahm mir für mein künftiges Leben dringend vor, das zu umgehen – bislang erfolgreich.

Häkeln ging ja noch, aber Stricken verstand ich nie. Es ermüdete mich unendlich, Masche an Masche reihen zu müssen, es strengte die Augen an und die Hände. Irgendwann wurden die Maschen immer so eng, daß man Gewalt anwenden mußte, um sie auf der Nadel hin- und herzuschieben, dann bekam ich den Faden nicht durch, dann fiel sie runter, die Masche, dann war wieder alles zu spät. Schwer beeindruckten mich übrigens in diesen Jahren die Abgeordneten der grünen Partei, wie sie in ihren Abgeordnetenbänken saßen und strickten und dabei noch Politik machten, während in ihren Händen die revolutionären Signale der Entindustrialisierung klapperten. Viel hatten die Grünen allerdings nicht mit meiner Mutter gemeinsam, denn bei denen mußten sich die Männer ihre Socken selbst stricken, das hätte es bei uns nicht gegeben. Und revolutionär war meine Mutter auch nicht besonders.

Revolutionär waren auch nicht die vielen militärischen Wach- und Außenposten, die Carl Spitzweg vorwiegend beim Stricken darstellte. Da standen oder saßen sie neben ihren langsam überwuchernden Kanonen irgendwo im Grünen und langweilten sich mangels eines anständigen Krieges fast zu Tode. Was liegt da näher, als zur Nadelarbeit zu greifen? Zu einer der vermutlich friedlichsten und zivilsten Tätigkeiten, die einem so einfallen können, die aber genau deshalb provokant wirkt. Geht man wiederum einige Jahre in der Geschichte zurück, landet man bei den Tricoteuses der Französischen Revolution: Frauen aus Arbeiter- und Mittelklasse, die neben der Guillotine saßen und dort in aller Öffentlichkeit und Seelenruhe ihr Nadelwerk vorantrieben, während nebenan die adeligen Köpfe rollten. Wäre mir in meiner Jugend das revolutionäre Potential des Strickens bekannt gewesen, hätte mich meine Mutter vielleicht eher dazu bringen können, öffentlich oder nichtöffentlich Strümpfe zu stricken. 

In den letzten Jahren avancierte das Stricken zum Lieblingshobby der deutschen Blogosphäre. Einer Erhebung nach sind etwa 2,2 Prozent der von Frauen geführten deutschen Blogs Strickblogs, sie bilden ein eigenes, dichtes Netzwerk innerhalb der Blogosphäre. Das Strickbloggen ist aber kein deutsches, sondern ein internationales Phänomen, das in den USA ähnlich verbreitet ist wie hierzulande. Und es hat sich weiterentwickelt: Neben den braven Stubenstrickerinnen entwickelte sich die wilde Form des Yarn Bombing, man könnte sagen: Guerilla-Stricken, das die häusliche Sphäre verläßt und sich widerrechtlich den Stadtraum erobert. Yarn Bomber umstricken Zäune und umhäkeln Laternenmasten, bislang gab es noch keine Festnahmen, Ordnungsämter sind ratlos. 

Sämtliche Stricktrends gehen leider kilometerweit an mir vorbei. Um weitere häusliche Konflikte hinsichtlich meiner Handarbeitskompetenz zu umgehen, beschloß ich in der Oberstufe, einmal etwas sehr Kompliziertes zu stricken, nur damit endlich Ruhe ist, und dann nie wieder. Ich klaubte Wollreste zusammen und begab mich an das einzige Strickobjekt, das ich je vollendet habe: Ein Paar Fingerhandschuhe. Ich strickte in besonders langweiligen Unterrichtsstunden, wogegen erstaunlicherweise kein Lehrer etwas einzuwenden hatte außer der Religionslehrerin, die mich aber noch nie leiden konnte (ich sie auch nicht).

So, das muß reichen, dachte ich, als ich die letzten Fäden vernähte. Jetzt weiß jeder, daß ich es kann, meine Mutter und die vielen Augenzeugen. Und ich rührte fürderhin keine Nadel und kein Wollknäuel mehr an, kaufte meine Socken im Kaufhaus und schaute lieber Filme, die man ohne hinzusehen nicht versteht.