Sanchos Esel

Es war nicht gut, die Beine von Andrés Iniesta als Überschrift zu benutzen. Letzten Sonntag hat er sich verletzt, und ich fühle mich mitverantwortlich. Überhaupt haben wir hier vielleicht etwas viel von Beinen gesprochen, und da ja am 27. Mai noch das Champions-League-Finale ansteht, ist es wirklich Zeit für etwas anderes. Nur entgeht man der Sache nicht immer so leicht. Heute zum Beispiel kam da wieder diese E-Mail von einem spanischen Hostessen-Service, der mir gelegentlich seine vielfältigen Dienste anbietet (Messen, Tagungen, Modenschauen, alles sehr seriös und wahrscheinlich unbezahlbar), und was sehe ich, als ich dem Link folge?

Es war nicht gut, die Beine von Andrés Iniesta als Überschrift zu benutzen. Letzten Sonntag hat er sich verletzt, und ich fühle mich mitverantwortlich. Überhaupt haben wir hier vielleicht etwas viel von Beinen gesprochen, und da ja am 27. Mai noch das Champions-League-Finale ansteht, ist es wirklich Zeit für etwas anderes.

Nur entgeht man der Sache nicht immer so leicht. Heute zum Beispiel kam da wieder diese E-Mail von einem spanischen Hostessen-Service, der mir gelegentlich seine vielfältigen Dienste anbietet (Messen, Tagungen, Modenschauen, alles sehr seriös und wahrscheinlich unbezahlbar), und was sehe ich, als ich dem Link folge? Die Beine von Cristina, Ainhoa, Patricia, Shery, Carla, Liliana, Monica, Rosanna, Sandra, Esther, Silvia, Ewelina, Maria und Stephanie. Vielleicht habe ich jemanden vergessen. Und als ich über diesen Kontrast nachdachte – hier die muskulösen, manchmal knubbeligen und lädierten, oft auch sehr behaarten Beine unserer Fußballspieler, dort die wahnsinnig langen, schönen, phantastisch gecremten und garantiert haarlosen Beine der Damen des spanischen Hostessen-Services -, da meldete sich eine Erinnerung an einen Abend aus besseren Zeiten unseres großen Fußballvereins, als ich einen jungen Deutschen zum erstenmal ins Bernabéu-Stadion mitnahm und wir nach dem Spiel (es war noch in der Ära Florentino Pérez, von der ich fürchte, dass sie demnächst allen Ernstes wiederkehrt) die Meisterschaftsfeier von Real Madrid miterlebten. Später zogen wir noch zur Plaza de Cibeles, sahen die Menschenmengen, die Fahnen und so weiter, aber da das alles nicht aufregend war, beschlossen wir, nach Hause zu gehen.

Und dann geschah es. Gerade als wir das Hotel Ritz passierten, gegen Mitternacht, trafen die Spieler mit ihren Frauen zum Meisterschaftsdinner ein, wir standen zufällig da, eine Handvoll Schaulustige, und sie mussten an uns vorbei. „Spielerfrauen“ will man solche Geschöpfe nicht nennen. Die Frau von Raúl, ein spanisches Model. Die Frau von Figo, ein skandinavisches Model. Die Frau von Casillas, auch schon ein spanisches Model? Jenes, von dem er sich neulich getrennt hat?

Ich weiß es nicht mehr genau. Nur, schön waren sie alle bis auf eine. Ich werde jetzt nicht verraten, wessen Frau die eine war, doch soviel kann ich sagen, es war die einzige, mit der ich gern ein Bier getrunken hätte, um zu erfahren, wie es so ist, mit einem berühmten Spieler von Real Madrid verheiratet zu sein. Dieser Spieler, der Mann der einen, war immer einer der anständigsten, auch das kann ich noch anfügen. Übrigens war seine Frau nicht hässlich, überhaupt nicht. Sie hatte nur nicht diese meterlangen Beine wie die anderen. Aber wie um alles in der Welt komme ich jetzt wieder von diesem Thema weg? Später. Beim nächstenmal.