Sanchos Esel

Mit welchen Themen beschäftigen sich die jungen kubanischen Künstler? Was empfinden sie als notwendig, vordringlich und sagenswert? Immer vorausgesetzt, sie sehen sich nicht als Söldner eines wirtschaftlich bankrotten und politisch intoleranten Staates.

Mit welchen Themen beschäftigen sich die jungen kubanischen Künstler? Was empfinden sie als notwendig, vordringlich und sagenswert? Immer vorausgesetzt, sie sehen sich nicht als Söldner eines wirtschaftlich bankrotten und politisch intoleranten Staates. Nachdem ich bei den Dreharbeiten zu einem Dokumentarfilm über Havanna den siebenunddreißigjährigen Fotografen Alejandro González kennengelernt hatte, besuchte ich ihn zwei Tage später zu einem längeren Gespräch im Stadtteil Vedado. Alejandro hat sich der Fotografie als Autodidakt genähert wie so viele seiner Berufskollegen, mit Hilfe der sowjetischen Kamera, die der Familie für Schnappschüsse diente. Ein Fotostudium, so erzählt er mir, gebe es in Kuba nicht, und die Knappheit des Materials zwinge jeden, der auf eigene Faust etwas ausdrücken wolle, zu ausgeklügelten Manövern.

Mit achtzehn wollte Alejandro Journalismus studieren, doch ihn und seine Altersgenossen traf nach dem Fall der Mauer die offiziell ausgerufene „Spezialperiode in Friedenszeiten“, als Kuba nach der Streichung der sowjetischen Subventionen sehen musste, wie es wirtschaftlich überleben sollte. Im tropisch heißen Sommer wurde für acht Stunden am Stück der Strom abgeschaltet, um Geld zu sparen, die Menschen dampften im eigenen Saft und legten sich auf den Fußboden, um ein Minimum an Kühlung zu haben. Ohne Klimaanlage ist die Karibik im Sommer kaum auszuhalten. Jeder erinnert sich daran, jeder kann davon erzählen. „Spezialperiode“, das Wort trifft es nicht schlecht.

Genau in dieser Zeit hing Alejandro in der Luft und wusste nicht, was er mit seinem Leben anfangen sollte. Im Januar 1994 erhielt er eine Stelle als Tontechniker in der Casa de las Américas, dem wichtigen Kulturzentrum in Havanna, und weil bei einer Gelegenheit der übliche Fotograf ausfiel, übernahm er dessen Arbeit und blieb dabei. Er sah sogar den legendären Korda, den Fotografen der Revolution, dessen Che-Guevara-Bilder von der Ikonographie der Castro-Jahre nicht mehr wegzudenken sind, ja sie mit einer Magie und Verführungskraft ausgestattet haben, wie sie die Wirklichkeit jener Jahre schwerlich geboten haben dürfte.
 
Heute arbeitet Alejandro González freiberuflich für ausländische Zeitschriften und Agenturen oder als Setfotograf (wie bei der Gelegenheit, als ich ihn kennenlernte). Für kubanische Zeitungen arbeitet er nicht. Ihm gefällt weder die technische Qualität, die diese Publikationen erlauben, noch der instrumentelle Gebrauch, der darin von der Fotografie gemacht wird. Es ist ja die Illustration des Immergleichen, dessen, was der Staat zeigen will, und dessen, was die Menschen glauben sollen. Seit 1998 – dem Jahr, als er seinen Job in der Casa de las Américas aufgab – hat er neben dem Broterwerb an eigenen Fotoserien gearbeitet, die als sein eigentliches Statement gelten dürfen. Es sind fotografische Essays, persönliche Erkundungen, ja Radiografien des gegenwärtigen Kuba aus bestimmten Blickwinkeln. 

Neulich erzählte ich an dieser Stelle vom Alter der Gegenstände, dem schieren Verschleiß und Verfall, denen man in Havanna überall begegnet. Die Tourismusindustrie und die opulenten Havanna-Bildbände romantisieren diesen Niedergang, so wie Korda die Revolution romantisiert hat, sie ästhetisieren das Kaputte und umgeben es mit einem Schimmer von Nostalgie. Alejandro González tut genau das Gegenteil. In seiner frühen Serie ¿Dónde? (Wo?) aus dem Jahr 2000 lässt er in Schwarz-Weiß die Ansichten eines einzigen Gebäudes in Havanna an uns vorüberziehen – seine menschenferne, manchmal schlampige, oft gedankenlose Architektur, seine verschlissenen Materialien und die objektive Sinnlosigkeit vieler Details. Natürlich ist das eine Aussage über die Menschen, die dergleichen ersonnen haben. Jene, die es erleiden, kommen nicht ins Bild.
  
Man denkt sich Havanna als einen Ort voller Menschen, und natürlich ist es das. Das Auge des Fotografen ruht hier jedoch auf dem verlassenen Ort, dann nämlich, wenn er unverhüllt von den Absichten der Planer kündet. Hier, sagt Alejandro zu mir, als wir gemeinsam das oben stehende Foto betrachten: Was soll das denn für ein Gang sein? Mit einem Durchblick wie Schießscharten?

Oder das hier? Alejandro sagt, er habe diese Struktur außerhalb des Hauses in all ihrer Hässlichkeit fotografiert, ohne überhaupt zu wissen, wozu sie diene. Vielleicht weiß ja eine Leserin Rat.

Und wer könnte dieses Foto sehen, ohne an die Menschen zu denken, die auf dieser Treppe hinauf und hinab gegangen sind?
Oder die Briefe, die hier nicht angekommen sind?

Oder die Blicke, die hier nach oben gewandert und aus Trübsinn, Überdruss oder Gleichgültigkeit wieder fortgestrebt sind?

Es gibt etwas Rohes, Hässliches in der gegenständlichen Welt, was vor allem als fotografisches Objekt Sinn bekommt. Man muss es von sich fernhalten: Es anschauen, nicht darin leben. 

So, entleert von allen Bewohnern, vielleicht schon aufgegeben und verlassen, erzählen diese Räume noch einmal vom Geist der Erbauer. Der neue, revolutionäre Mensch, den sie im Sinn hatten, muss schon damals alt und blind gewesen sein.

                                                                   [ Fotos : Alejandro González, ¿Donde? ]