Wostkinder

Wenn Wostkinder Bergferien machen, gibt es viele Reize zu verarbeiten: Die Grenze zwischen Tirol und Südtirol, der eigene Dünkel gegen den Kitsch und einen Austausch über russische Verhältnisse.

Heuer bin ich auf einer Grenze gewandert. Als Grenzgängerin auf einer Grenze, an der sich früher bekriegt wurde und heute weisen nur noch ein paar weiße Steine und verblichene Schilder auf eine Trennung von Nationen hin, man kann aber ohne Probleme zwischen ihnen hin und her hüpfen. Dieses witzige kleine Spiel, in dem sich zwei Menschen, die nur einen Meter voneinander weg stehen, zuwinken und rufen „Grüße nach Italien!“ und „Grüße zurück, nach Österreich!“ – ein schönes Gefühl.

Unsere Bergführerin aber findet es nur so halb lustig, wie wir da hopsen und von „Italien“ sprechen. Wir sollen doch bitte „Südtirol“ sagen, denn bis heute gibt es Leute, die mögen Italien nicht. Sie finden es nicht ok, dass Italien sich Südtirol einfach einverleibt hat.

Es ist immer wieder die gleiche Geschichte: Ein kleiner Teil eines Landes oder eine kleine Insel, wird von verschiedenen Seiten als Eigentum angesehen – als zukünftiges, oder vergangenes, das es zurück zu holen, zu retten gilt. Da ist es dann historisch gesehen auch irrelevant, zumindest gefühlt, dass beide Tirols nun zu Europa gehören und Schengen die Grenzen geöffnet hat. Theoretisch gibt es Frieden. Praktisch ist hier eine Region, die weder zum einen Land, Österreich, noch zum anderen, Italien, zu passen scheint. Gefangen zwischen Welten, Nationen, Kulturen – eigensinnig und schwierig – ein bisschen, wie wir, die wir aus der DDR übrig geblieben sind. Manche verhaften mehr in der Vergangenheit, andere blicken in die Zukunft, machen das eigene Fortkommen zur Maxime und lächeln über die altbackene Trennerei in verschiedene Nationen. Es stimmt schon: Da gibt es noch welche, die sehen im Vordergrund die Nation und orientieren sich vor allem daran; andere sehen, dass es keine echte Grenze gibt und man überall mit dem gleichen Geld bezahlen kann, dass der Austausch selbstverständlich geworden ist, nur Sprachbarrieren manchmal behindern.

Der fehlende „Bergsinn“ mancher DDR-Bürger

Es hat lange gedauert, bis die Liebe zu den Bergen in diesem Wostkind geweckt wurde. Das hängt auch mit einem gewissen Dünkel zusammen: Alpenverein klang für mich immer irgendwie nach Spießbürgertum, komische Heimatliebe, suspekte Kultur. Alpenveilchen und Edelweiß standen symbolisch für Dinge, die alte Leute lieben. Rundherum eben alles andere als cool. Typische Vorurteile von jemanden, der etwas schlicht nicht kannte.

Als ich klein war, da gab es für uns nicht die Option, in den Alpen Urlaub zu machen. Denn die Grenzen waren zu, wir waren in einem Land eingepfercht, das uns nicht in den Westen ließ. Bergurlaub war für DDR höchstens in der Hohen Tatra möglich, oder im Thüringer Wald.

So kam es, dass ich sehr lange nichts von den Bergen im südlichen Deutschland, Österreich und Italien wusste – nicht sehr viel zumindest. Meine Großtante und mein Großonkel väterlicherseits waren hingegen häufig in den Bergen wandern. Sie lebten in Travemünde, an der Ostsee und sie liebten diese Berge und erzählten oft von ihren Urlauben dort. Allerdings ist das mit den Bergen so eine Sache: Wenn man nur von ihnen erzählt bekommt und Fotos sieht, wird der Zauber den sie ausstrahlen eher selten mittransportiert. Im Gegenteil: Wenn man als Verwandte zu stundenlangen Dia-Abenden genötigt wird, inklusive Filmmaterial, bei dem mehrere Minuten lang auf einen seltenen blauen Enzian draufgehalten wurde – nun, dann kann man auch schnell eine genervte Abneigungshaltung zu den unbekannten Riesen entwickeln. Denn nur sehr wenigen erzählbegabten Geschichtenkünstlern gelingt es, einen Teil des Zaubers mitzugeben. So kam es, dass mir sehr lange das fehlte, was ich heute als „Bergsinn“ bezeichnen würde.

Im Alter von 17 Jahren bin ich dann einmal in den Genuss gekommen und ausgerechnet mit einem Wostkind zum ersten Mal in den Alpen gewesen. M. war meine Jugendliebe und mit elf Jahren mit seiner Mutter und seinem Bruder aus Magdeburg in das Taubertal gekommen. Hinter ihm lag eine sehr traurige Geschichte und wie ich war er irgendwie nicht so richtig heimisch geworden. Unsere Beziehung habe ich als sehr intensive Zeit in Erinnerung, im Nachhinein das Beste, was mir passieren konnte.

Seine Mutter schleppte uns in die Nähe von Garmisch und wir hatten uns nicht viel dabei gedacht, als wir zugesagt hatten, mitzukommen. Als DDR-Entkömmlinge fehlte uns jegliche Erfahrung mit den Bergen, hatten wir keinen “Bergsinn”. Wir ahnten nicht, was auf uns zukam. Wir hatten keinen Respekt, keine Liebe dafür.

Zunächst war auch alles prima: Wir hatten es schön, wir machten es uns schön und wir wanderten einfach drauf los: ich in zerrissenen Jeans, ohne Kopfbedeckung, mit Skater-Sportschuhen deren Profil ich heute, auf einem Berg sitzend, auslachen würde. Aber so war das damals, mir war nicht im Entferntesten bewusst, dass ich gerade irgendetwas falsch machte. Vermutlich dachte ich sogar, die ich ja nun schon seit 1989 im Taubertal und damit in einer bergigen Region lebte, so etwas Unsinniges wie „Berge sind Berge – ob nun ein bisschen höher oder niedriger, was macht das schon?“ und hielt mich gar für erfahren. Jugendlicher Narzissmus kennt ja bekanntlich keine Grenzen.

In meinem Photo-Album gibt es ein Bild, das mich mit ausgestreckten Armen auf einem Gipfel liegend zeigt. „Das muss Freiheit sein“, dachte ich schon manchmal, wenn ich wieder einmal durch die alten Tage und Erinnerungen blätterte. So ist das mit den Erinnerungen: Wenn es ein Foto gibt, ist die Wahrscheinlichkeit, es als einen der schönsten Momente im Leben einzuordnen, grösser – „ Pics or it didn’t happen“.

Der fehlende Bergsinn rächte sich: Die ganze Sache endete mit einem Hubschrauber-Einsatz wegen verstauchtem Knöchel. Es passierte ganz oben auf dem Ifen. Es war schon nach 16 Uhr, eher so fünf oder halb sechs, wir waren spät dran, weil wir Ausschlafen für ungemein wichtig hielten und Frühaufsteher für spießig. Da knickte ich in meinen Skater-Schuhen um, als ich einen kleinen Stein wegkicken wollte. Zuerst lachten wir noch, bis wir merkten, dass ich vor Schmerzen gar nicht mehr laufen konnte. M. lief los, den Berg runter ins Dorf, um Hilfe zu holen. Oben blieb allein ich zurück. Es ist gruselig auf einem Berg, ganz allein, wenn es langsam dunkler wird und Nebel um einen herum aufzieht, der einem die Sicht nimmt. Das laute Propellern des Hubschraubers war Musik in meinen Ohren. Bloß runter da.

Seitdem habe ich wenigstens Respekt vor diesen Riesen, die sich hier in Tirol aus dem Boden stampfen, aber der Dünkel war viele Jahre renitent. Die hiesigen Bergführer und Jugendleiter kennen ihn gut, er ist typisch für Teenager. Er ist sicher nicht angeboren, sondern eine Frage der eigenen Entwicklung. Kinder lieben die Berge schnell und von Herzen. Eine andere Form von Zufriedenheit tritt hier zutage, sie öffnen sich und typisch städtische Prägungen und Werte verlieren eine kurze Zeit ihre Wirkmächtigkeit. Das Smartphone bleibt aus, man lässt sich auf andere Menschen schneller ein – Effekte, die auch bei den großen Kindern greifen. Teenager sind hier währenddessen selten, sie verachten das Wandern oft. Eine Jugendfreizeit des Alpenvereins ist zeitgleich im Hause und alle betonen, dass diese jungen Leute die absolute Ausnahme seien. Ausnahmen in – wie ich bei genauerem Hinsehen erkenne – Skaterschuhen und flachen Sneakers. Wanderschuhe wie an den Füßen der Kinder sind eine Seltenheit.

Exklusivinformationen über Pelewin

S. aus Russland ist ebenfalls eine Ausnahme, angereist mit Frau und Kind, alle drei sprechen bestens deutsch, denn S. hat in Deutschland studiert und seine Frau dabei kennengelernt. Von S. erfahre ich, dass es Victor Pelewin in Russland noch gut geht. Bei all den Hiobsbotschaften aus Russland, die von Zensur sprechen und all den dortigen neuen Gesetzen, die eine regressive Kontrolle der Öffentlichkeit bezwecken, hatte ich mir Sorgen gemacht, und die Gelegenheit genutzt, einen zu löchern, der es wissen konnte. Die Auskunft war beruhigend: Pelewin habe sich auf einem Plakat gefunden, erzählt S., das radikale Nationalisten an einigen Standorten in Moskau aufgehängt hätten, das vor 40 Staatsfeinden gewarnt habe. Aber die Plakate hätten nicht lange gehangen. Pelewin schreibe und sei wohl auf. S. selbst war auch schon auf mehreren Protesten gewesen und dafür nicht gleich ins Gefängnis gekommen. S. sieht Putins Politik kritisch, bangt deswegen aber nicht gleich um seinen Job. Man mochte eigentlich beruhigt sein, an eine friedliche Zukunft glauben, an ein Miteinander in Respekt. Dann schossen sie das Passagierflugzeug über der Ukraine ab und plötzlich war es auch auf dem Berg sehr schwer, über russische Politik zu sprechen.

So eine Nachricht bricht die stärkste und massivste Ruhe – auch ganz oben, auf dem Berg. Sie macht ratlos. In welch eine Lage werden Leute wie S. durch einen Präsidenten gebracht, der nicht bereit ist, Verantwortung zu übernehmen und aufzuhören, mit dem Feuer zu spielen?