Wostkinder

Cailtlin Morans „How to build a girl“ erzählt die hoffnungslos-schmutzige Geschichte eines Mädchens, dessen Horizont aus TV und Stadtbücherei stammt und das nun in die Welt der Stars geworfen wird.

Mädchensein, Erwachsenwerden, Körperveränderungen – das alles könnte schwer genug sein und viele Mädchen straucheln in ihren Coming of Age-Jahren. Aber was, wenn man dann auch noch in Armut aufwächst, im Arbeitermilieu ohne Arbeit?

Caitlin Moran, Autorin des viel besprochenen Bestsellers How to be a woman, hat nachgelegt. How to build a girl heißt ihr Roman, der jetzt schon in Großbritannien dafür sorgt, die Ansichten zu spalten. Ist es eine bloße One-Woman-Show, eine, bei der vor allem Moran selbst im Vordergrund steht und sich selbst feiert – ganz im Stile der Me-me-me-Generation? Oder gibt es da eine zweite Ebene, neben und hinter der lauten, aufdringlichen und scheinbar ein wenig selbstverliebten Attitüde Johanna Morrigan’s, der Heldin dieser Geschichte? Eine, die voller Tragik ist, auch wenn man beim Lesen ständig laut lacht?

Natürlich gibt es eine zweite Ebene – sie ist unaufdringlicher, als die vielen schrillen Sex- und Drogen-Elemente, aber sie ist nicht wegzudenken. Hinter sehr viel Masturbation (YEAH!) und einigen Fucks and Fags liegt die stille Ebene der Workingclass Perspektivenlosigkeit: Eine Mutter, die nach drei Kindern ungewollt noch einmal mit Zwillingen schwanger wird und durch diese zusätzliche Last fast vollständig aus sich selbst entschwindet. Ein Vater, der sich als Rockstar sieht – was nur gelingen kann, weil es im gesamten Haus keinen Spiegel gibt, denn verlorener und gebrochener können Menschen fast nicht sein. Er ist behindert, depressiv, nimmt diverse Tabletten, um klar zu kommen und dennoch sieht er seine große Chance für den lang ersehnten und klar verdienten Ruhm in seiner Tochter, die trotz aller Widrigkeiten anfängt, für ein bekanntes und weithin beachtetes Musik-Magazin zu schreiben.

Johanna Morrigan ist nicht Caitlin Moran, sie ist Fiktion, aber sie lebt durch Moran, erblickt das Licht der Welt und wer sein Herz zu öffnen bereit ist, der wird sich einer Eroberung nicht widersetzen können. Natürlich ist sie narzisstisch und egozentrisch – sie ist 14 Jahre alt, als die Geschichte beginnt! Wir alle sind narzisstisch und egozentrisch, wenn wir 14 sind. Pffff

Teenager in den 90ern – Leben am Limit

Oh Gott, wie war das, als ich 14 Jahre alt war? Es war schlimm und alles drehte sich nur darum, irgendwie mit dem ganzen Scheiß klarzukommen, der auf junge Mädchen einprasselte. Die 90er Jahre waren die Hölle, was das angeht. Es verging kein Nachmittag, an dem nicht in irgend einer Talkshow eine dicke Frau gegen fünf dünne Fitnessluder antrat und sich und ihre Fülle gegen den Tenor zu verteidigen versuchte, dass dicke Menschen im Bikini am Strand nichts zu suchen hätten. Es gab kein fatkini-Hashtag, es gab kein twitter, es gab auch keine Website, die mit den peinlichsten und gespenstischsten Photoshop-Fails darauf aufmerksam machte, dass Magazin-Dünne oft gar nicht vom Planeten Erde stammen konnten. Es gab Talkshows nach der Schule und Beverly Hills 90210 im Abendprogramm. Es wurden permanent Bilder in den eigenen Kopf hinein gepumpt, die klare Botschaften sendeten: „So!“ – wenn gerade Brandon und Branda in einem heißen Cabriolet durch LA brausten, oder die GIRL! einer erklärte, wie man ordentlich Petting praktizierte und „So nicht!“, wenn Hulda aus Fulda in Vera am Mittag auftrat, oder wie auch immer die drölfzigste Fremdschäm-Sendung eigentlich hieß.

© roeGIRL! von 1994 (oben) und von 2014 (unten)

Warum tat man das? Warum gestaltete ich meine Nachmittage mit Schrott, Schund und irrwitzigen Prämissen unterliegenden Sendungen, die darauf basierten, andere maximal zu beschämen?

Harald Schmidt verhalf einmal dem Begriff des Unterschichten-Fernsehens zu Bekanntheit und auch wenn ich nicht behaupten möchte, dass meine Familie damals zur Unterschicht gehörte, so war ich bestimmt eine ganze Weile lang ein klassisches Arbeiterkind. Zwar spielte ich ab dem 12. Lebensjahr Klavier. Dennoch hat es in meiner Jugend keine Haushälterin gegeben, die mich hätte disziplinieren und vom Fernseher wegbringen können, wie es bei meiner Freundin Elisabeth der Fall war, deren Eltern beide Ärzte waren und die niemals auch nur eine Folge Hans Meiser gesehen haben dürfte. Meine Eltern arbeiteten und fanden nichts dabei, ein selbstständiges Kind im Heranwachsen mit einer Welt alleine zu lassen, die sie nicht als gefährlich einstuften. Niemand stufte das Unterschichtenfernsehen mit seinen Botschaften als gefährlich ein – sonst hätte man es wohl kaum in Dauerschleife laufen lassen, während man davon ausgehen konnte, dass es in manchen Haushalten Non-Stop lief. Es gibt Leute, bei denen läuft der Kasten den ganzen Tag, wie anderswo das Radio.

Und genau über diese Herkunft schreibt Caitlin Moran. Es wird sichtbar, als ihnen der Fernseher gepfändet wird, als ihn zwei Männer einfach wegnehmen.

 „The children line the route from the front room to the front door like it’s a funeral – weeping as it leaves the house.“

Fake it `till you make it

 Über Johanna Morrigan schwebt ein Damoklesschwert. Sie hat keine Freundinnen, denn sie ist dick und hat keine Mittel, Altersgenossinnen dazu zu bestechen, sich trotzdem mit ihr abzugeben. Ihre einzige Freundin ist eine alte Witwe, so eine Art Eleanor Abernathy. Dieser beichtet sie alle möglichen und unmöglichen Dinge, dafür hört sie sich endlose Nachrufe auf deren verstorbenen Mann an. Ein Deal unter Loserinnen. Dummerweise verrät sie in einem dieser Gespräche, wie ihr Vater trickst, um die Sozialhilfe zu erhöhen, von der die ganze Familie ernährt wird – doch die beste Freundin findet das gar nicht witzig, sie ist empört und droht, die Lüge publik zu machen. Die Angst kriecht in Johannas Leben, das freudlos zu nennen wäre, gäbe es da nicht die Masturbation und das versinken in Büchern, die eine andere Welt eröffnen können. Und doch schlägt sie immer wieder hart auf dem Boden der Realität auf, etwa als sie denkt, dass man sie in eine öffentliche Show eingeladen habe, weil sie ein schönes Gedicht geschrieben habe – und nicht, um sie, wie in Reality TV nun einmal üblich, zu demütigen.

© public licence - gemeinfreies WerkZilles Arbeitermillieu 1913

Johanna ist eine Nerdette, die lieber in die Bücherei geht, als Pyjama-Partys mit Nägellackieren zu veranstalten. Und dort lernt sie alles, was sie zum Leben und Kommunizieren später einsetzen können wird. Johanna lebt ein Leben in zwei Welten: Sie entstammt dem Personenkreis, den Deutsche sich auf RTL II wie im Zoo anschauen können, wenn bei Frauentausch die Fetzen fliegen: Jene Arbeiterfamilien, die nicht wissen (können), dass man sich in besseren Kreisen nicht gerade dadurch auszeichnet, „einfach man selbst zu sein“ und unkontrolliert auch die Schattenseiten des eigenen Daseins in eine Kamera zu halten. Doch Johanna bekommt die Möglichkeit, in eine andere Rolle zu schlüpfen, hautnah mit den Stars zu chatten und dem Damoklesschwert der Kürzung der Sozialhilfe – die leider tatsächlich Realität wird – ein eigenes Einkommen entgegen zu setzen. Und den gepfändeten Fernseher durch einen von ihrem ersten Gehalt gekauften neuen, größeren zu ersetzen. Sie bekommt Macht, sie erhält Möglichkeiten, von denen andere aus ihrem „Milljöh“ und Gleichaltrige Mädchen nicht einmal zu träumen wagen würden, weil es eigentlich sinnlos wäre, weil es sicherlich die unrealistischste Option von allen ist. Und gerade deswegen benimmt sich Johanna auch völlig bizarr: Sie ist ein Teenie, sie sehnt sich nach Sex, sie versteht die Welt der Besserlebenden nicht und hangelt sich entlang des einfachen Grundsatzes „fake it `till you make it“ hin zu einer Reputation als Musikjournalistin.

Mit der Prusselise beim Kaffekränzchen

Johanna ist keine One-Woman-Show, sie ist kein narzisstisch-überdrehtes Selbstdarstellungsmittel einer Caitlin Moran, sie ist ein Arbeitermädchen, das alle Chancen bekommt und alle Denkfehler macht, die man sich eben ausdenken kann. Ihr fehlt jeglicher Habitus der Welt der Stars – an ihr klebt der Wolverhampton-Arbeitergeruch durch und durch. Und sie macht keinen Hehl daraus, dass sie ihre Fehler nicht versteht – nicht verstehen kann, denn niemand hat ihr je gesagt, wie man sich in besseren Kreisen benimmt. Sie ist wie Pippi Langstrumpf, die man zum Kaffeekränzchen von Annikas Mutter und Tante Prusselliese eingeladen hat – sie weiß nicht, wie man sich da benimmt. Selbst als sie beschließt, ein Gothik-Mädchen zu werden, kriegt sie das nur mäßig hin – denn beschließen jemand anderes zu werden, ist die eine Sache. Es zu werden, eine andere.

 “The people who are in charge of us at the moment have absolutely no experience about the terror, the fear, that you are reliant on mercy that could be withdrawn at any moment. You’re two weeks away from being fucked. If our benefits were stopped, we would have been on the streets. And now people’s humanity is being crushed even more. The poor are being made to feel like they’re servants again.” Caitlin Moran

© roeoriginal Arbeiterkinder-Boots – never changed since 1994

Caitlin Moran steht mit ihrem Roman in einer guten Tradition mit Heinrich Zille und Matt Groening: Sie macht auf eine Art und Weise das Leben der Arbeiterklasse sichtbar, die nicht jammern will, sondern zum Lachen bringen. Sie zeigt all die Irrtümer, die Menschen widerfahren, welche nicht im Bildungsbürgertum aufgewachsen sind, sondern mit den spärlichen Mitteln, die TV und Stadtbibliothek bieten, einen eigenen Horizont erschaffen müssen. Sie hat mein Herz gefangen, weil zu vieles davon auch ich kenne. Ich könnte hier kein kritisches Wort schreiben, selbst wenn ich wollte. Johanna Morrigan ist eine gebrochene Figur, die sich nicht hat brechen lassen. Sie wirkt nur von außen schmutzig und böse; ihrem Mund entfleucht das Wort „fuck“ häufiger, als einem Priester das Wort „Amen“, dabei sehnt sie sich nur nach gutem Sex, den sie aber nicht bekommt. Ihre Innenwahrnehmung ist es, die einem Kapitel für Kapitel das Herz bricht.